No nos equivocamos. Ya nos somos los mismos. Ni las calles son las mismas, ni siquiera el aire que respiramos es el mismo. Lo único que sigue inalterable es el lugar donde los cuerpos caen, donde la tarde ya no, donde los sueños y los párpados aún son.

Sin embargo, a pesar del dolor, a pesar del fin de un año más, siguen llegando a nuestras fronteras los migrantes, siguen las mujeres asesinadas por el simple hecho de ser mujer, continúan echándonos a pelear hermanos contra hermanos, mientras que el tiempo sigue girando y apenas poco queda ya de aquella ciudad que puntual nos engullía todas las mañanas y que como de costumbre huía incansable hacia unos labios.

Un año más, nos acallan con un golpe de estado en nuestro pecho, con el sudor derramado en la frente, con el dolor aquel con el que se levantan los muros y se destruyen los imperios.

Náufragos ya de los ojos del hombre aquel que nunca quisimos ser somos, como un cuerpo de surge desde las fauces de las calles, como un cuerpo que otea su destrucción desde los últimos claustros antiguos de la soledad.

Un año más, contemplamos la miseria que nos han creado, cómo nos echan al mundo masticando las ruinas de una ciudad, sin contar con nosotros, sin preguntar si ese era el mundo que queríamos para nuestros hijos. Ha pasado un año más y ya no somos los mismos. Sin embargo, siguen rasgando nuestras voces proletarias el avance dilatado del pueblo a lo largo de los días, su padecimiento continuo, las canciones de sus niños entonadas en la arena, mientras que sus cuerpos cercan las playas, tan callados, tan quietos, tan silencio.

Un año más, contemplamos la miseria que han creado, mientras me pregunto, amor, si habrá un lugar donde sólo tú y yo volvamos otra vez a las trincheras de nuestros labios.